... bei 10 Grad minus. Wir sind sicherlich genau so bekloppt wie der Verstorbene. Aber so muss das nunmal sein.

Im Grunde schade. Jetzt schon zu wissen, dass ich wohl den ziemlich besten Film des Jahres bereits gesehen habe. Da kann nicht mehr viel kommen. Es muss ja nicht immer Underground sein. Aber wenn im Titel was von "der erfolgreichste Irgendwas..." steht, schreckt mich das normalerweise ab. Noch dazu französisch. Doch ist die Welt ein bisschen besser geworden, weil jemand auf die Idee kam, diesen Film zu drehen.

Noch erschütternder, die ziemlich klügste Bemerkung des Jahres bereits heute geschunken bekommen zu haben. Oder wie Frau K. ebenda sagte: "Je älter ich werde, umso glücklicher bin ich mit meiner Verhaltensstörung!"
Das wünscht man doch jedem, die eigene Verhaltensstörung nicht mehr mit anderen tauschen zu wollen. Dem bleibt gar nichts hinzuzufügen.



Wirklich nett auch, dass die Berliner Stadtplanung für die desorientierte Stadtjugend in angebotsschwachen Problemkiezen echte Landidylle simuliert. Oder für was sonst soll eine Bushaltestelle im Nirgendwo dienen (ohne Nahverkehrsanbindung oder Wartefunktion)? Wenn nicht zum stylischen Herumlungern à la Wriezen oder Schultendorf? Ein Wartehäuschen allein zum Kapottmachen. Welches der unverwertbaren Jugend sagt, dass sie dort möglichst niedrigschwellig bedröhnt abwarten möge, bis es vorbei ist mit der Jugend -- und man ohne Geselligkeit in einer eigenen Wohnung [sich erst fortpflanzt und dann] dem Ende entgegendämmert? Vorgestern bei herrlichstem Sonnenschein hatte die Jugend was Besseres vor.

Und heute abend endlich der erste Schnee. Auch keine Jugend auf der Straße. Falls übrigens jemand seinen feinsten rechten Lederhandschuh vermissen sollte... der liegt aufm Briefkasten am Marheinekeplatz und verschwindet gerade unter einem weißen Pelz.

Bleibt schön am warmen Ofen! Oder geht ins Kino. Ich leg mich wieder hin.

Heute war meine ehrenwerte Frau Mutter zu Besuch. Weil es den häuslichen Saubermachaufwand minimiert und für alle Seiten entspannter ist, trifft man sich seit Jahren lieber außerhäusig zu diplomatischen Gesprächen. Abgesehen davon hat sie sowieso null Zeit und quetscht die Brutbetreuung in einen engen Terminkalender.
Umso schöner, dass es zufällig dann doch mit dem Staatsempfang geklappt hat. Ich konnte ihr weismachen, dass die spanische Flagge nur am Kanzleramt flatterte, weil die niedersächsische grade nicht gebügelt war. Und über die Melodie vom "Marcha Real" kann man auch irgendwie das "erdnah und krummgewachsen" drüber brüllen.

Am allerbesten gefallen aber hat uns beiden, dass eine einzige Polizistin die komplette Bundeswehr beschützt. Und dann haben wir Kaffee getrunken und dann war sie schon wieder weg. So ist das bei wichtigen Leuten. Die lassen einen wenigstens nur kurz nicht in Ruhe.

Nee, wirklich... das Studio habense schön umgebaut. Rüschtüsch schön. Echt super. Funktioniert sogar alles. Mikro, niegelnagelneue Kopfhörer, Aschenbecher, Internetz, sowie der freundliche und gutaussehende Techniker. Geht man gerne hin. Mach ich auch mal wieder.
Sendetermin schreib ich dann aktuell nochmal rein hier...

Haaammermäßig super gemacht. Kein Vergleich!

Typen, die es nicht abwarten können. Spielen Frühling.

[Unsinniges Symbolbild: aus der Serie "Wartende Hunde"]

Gestern spätnachmittag am Schloss Bellevue sprang mir ein Mann vors Rad. Hose runtergezogen, mit dem Inhalt derselben herumwedelnd -- und schrie etwas von "Ich fick dich!" und so weiter. Frau Generator erschruk und fiel vom Rad. Vielleicht doch keine gute Idee, nach Einbruch der Dunkelheit noch durch den Tiergarten zu fahren. Der Typ war offensichtlich irre. (Und auch Frau K. ist ja der Ansicht, dass eine Psychopathen-Zählung in Berlin aus verschiedenerlei Gründen keinen Sinn hat.) Jedenfalls wollte ich nicht herausfinden, ob der Mann außer irre auch noch wirklich gefährlich ist. Bin aufs Rad gesprungen und davongerast.
Hinterher kam mir in den Sinn, dass man vielleicht doch hätte die ordnungsmächtige Kavallerie einschalten sollen. Von wegen, sonst macht der da ja weiter. Aber nach meinen letzten Erfahrungen mit Polizisten habe ich davon abgesehen. Die anwohnende Frau K. will den örtlichen "AVB"-Wachtmeister mal stecken, dass dort ein weiterer Irrer im Gebüsch steckt.

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Gestern abend beim Zeitungsmann frug ein russisches Pärchen "Gibts hier Tierhandlung?" -- "Nee, aber was brauchtern?" -- "Ratten" -- "Da gehta ma schön nach Kastadt am Hermannplatz..." -- ""Haben Tierhandlung?" -- "Jawoll, alles voll mit Ratten bei Kastadt!"
Ich so: "Wofür braucht ihr denn Ratten?" -- "Hab ich Python!" -- "Und wieviele frisst die so...?" -- "Ungefähr sswei die Woche. Merrschwein gehta auch, nur ssu toia!" -- "Weia, bei uns ist der ganze Hinterhof voll mit Ratten, warum pflückt ihr die nicht selber? EinsA Berliner Bio-Mülltonnen-Ratten!" -- "Nein, für Python nur sauber Ratten. Nicht von Mülltonne."

Es gibt eben Leute, denen kann man nicht helfen.

Frau Generator ist traurig. Das gute alte Panzerpferd hat es wohl doch hinter sich. Farratdokter sprach heute das fiese Todesurteil: Gabelbruch, Lagerschaden, Ritzel runter, Bremsen abgelascht, Kette ausgeleiert, Züge abgeluscht, Laufrad durchgemergelt und so weiter. Wollte ich gar nicht alles hören. Mir kamen ein bisschen die Kullertränen, einsehen zu müssen, dass der brave Kamerad nurmehr als wirtschaftlicher Totalschaden betrachtet wird von dem fiesen Farratdokter. Nach nur 7einhalb Jahren liebevollster Verwahrlosung, gelegentlicher Ölung und spochtlicher Vollbeanspruchung. Das Panzerpferdchen lief mir per Kleinanzeige zu und hat damals nur 150 Euro gekostet. Ich hab es dann noch ein bisschen umgebaut für den persönlichen Bedarf. (Es ist praktischer, wenn Räder so hässlich sind, dass sie einem keiner klaut!) Aber geschenkt. Es war sein Geld wirklich wert. Wo wir alles zusammen waren...!!!

Wer jedes Jahr so viele Farratkilometer auf seinem Vehikel absitzt, liebt es oder hat kein Herz. Den Vorgänger vom Panzerpferd nannte ich den "treuen Hirsch" -- und der wurde mir von einem linksabbiegenden Auto-Rambo unter den Beinen weg erlegt. Nach nur 12 Jahren Fahrvergnügen. Naja. Frontalaufprall... Rahmenbruch seinerseits verhinderte Genickbruch meinerseits. Ich war ihm dankbar und baute die besten Teile ans neue Rad. Nun kriegt also das Panzerpferd sein Gnadenbrot wegen Altersschwäche. Einen Nachfolger hab ich noch nicht gefunden. Einen Namen muss der sich erst verdienen. Ja, ich hab da wohl irgendeine Macke.

Früher. Da war Vati noch der Scheff zuhause, Frauen zwar süß und putzteufelig, aber untenrum wusste man nicht, und Mütter tranken Bier oder rauchten Mallboro, Doktoren dagegen Kamel, und "Negerkinder" sollte man richtig abschrubben... und früher da drehte sich die Welt noch andersrum... Bizarrologischer Fremdcontent (via Herrn Comoll):

>>> Top 48 ads that would never be allowed today...

(Verlegenheitssymbolbild: Schaufenster Harzer Straße)

Man müsste mal wieder was bloggen. Man müsste mal wieder was bloggen. Man müsste mal wieder was bloggen...

Statt dessen Erholung oder Hocken in Kneipen. Und Diskussionen mit den großen Geistern unserer Zeit über brisante Themen -- wie z.B. den Zusammenhang zwischen einem vorhandenen Sexualleben und der Frequenz von Blogeinträgen. Herauskam die ungefähre Einschätzung, dass aktives Sexualleben sich ungefähr negativ proportional zur Häufigkeit und Intensität des Bloggeschreibes verhält. So. Punkt. Wollte aber keiner so deutlich zugeben. Und da könnt ihr jetzt mal drüber nachdenken. Oder euch an die eigene Nase fassen (oder auch beliebige andere Körperteile).

Ich blogge gern mit Bildern illustriert. Nun ist mir leider vor zwei Monaten meine Kamera (aufgrund von alkoholischer und hormoneller Verpeiltheit) abhanden gekommen. Die uralte und schon ausgemusterte Ersatz-Ixus aber macht nichts mehr so richtig scharf. Und draußen ist es sowieso alles Grau in Grau.

... Und menschenleer! Weihnachten in Berlin ist so ähnlich wie als letzte Überlebende nach dem Atomkrieg in düsteren Straßenschluchten zu wandeln. Zu essen jab es ooch nüscht. Vielleicht erkennt man besonders durchgentrifizierte Stadtgebiete daran, dass zu Weihnachten alle verreist sind? Dunkle Häuser, kein Lichtlein brennt, keine Weihnachtsbeleuchtung Marke Disco '79 in den Fenstern, kein lebendes Wesen zu hören, sehen oder riechen. Weil nämlich doch alle Anwohner in Westdeutschland beheimatet und beweihnachtet sind.
... Und Parkplätze!!! Alter, die ganze Straße besteht aus leeren Parkplätzen! Total verrückt. Kreuzberg ein Menschen- und Automangelgebiet. Nur die alte Frau W. beschimpfte wie jeden Morgen beim Gassigehen ihren stocktauben und bierbäuchigen Skotschterrier. Die alte Frau W. und ihr hüftlahmes Hundi haben aber auch schon zwei andere Kriege überlebt. Ich sag ihr immer guten Tag und sie kuckt mich grimmig an. Aber sie kann auch nicht mehr gut kucken. Hat so drei Punkte am Ärmel. Nur schimpfen.

Naja, die alte Ixus macht ebenfalls nicht mehr richtig scharf. Ich fahr jetzt gleich in irgendso einen Mediaramschladen und kuck mal, ob die mir eine neue Fotoknipse verkaufen. Und dann wird wieder mehr gebloggt. Sexualleben ist ja auch irgendwie so 80er.

So knapp dem sicheren Tod entronnen beschäftigt sich Frau Generator jetzt höchst guter Laune mit der Rekonvaleszenz. Das heißt, sie hat Stubenarrest, lungert von links nach rechts und von vorn und von hinten auf dem Sofa herum. Und versucht , innere Ruhe zu finden oder meditative 3D-Holzklötzchen-Puzzle wieder zusammenzusetzen. Macht einen wahnsinnig sowas. Falls jemand von der 2D-Darstellung die richtige Lösung interpolieren kann, würde sie sich über eine gebrauchsfähige Skizze freuen. Oder soll vorbei.com. Wegen der inneren Ruhe.

Um Holzklötzchen-Alpträumen zu entgehen, hat sie dann noch begonnen, verschiedene Versionen der Lieblings-Backware anzufertigen: Morgen gibt es also Heidesand, Zitronen-Heidesand, Rosmarin-Heidesand, Sport-Heidesand, Orangen-Walnuss-Heidesand, Marmor-Heidesand und eine Variation von Fleur de Sel-Heidesand. Alle schön sandig.

Ich werd wahnsinnig von diesen Holzklötzchen. Scheiß innere Ruhe!

Fast alles erledigt für dieses Jahr. Naja außer dieser Rätselhefte-Übersetzung aus dem Portugiesischen (ich kann gar kein Portugiesisch, aber die Redaktion meinte, ich mach das schon irgendwie), die ergo wohl Rätselhefte bleiben. Und noch ein zwei Blaupausen-Korrekturen. Aber Steuer fertig, grippaler Infekt fertig, die meisten Jobs mit hängender Zuge fertiggekriegt... nun bleibt nur noch ein kleiner chirurgischer Eingriff mit Propofol-Dröhnung, vor dem ich mir ein bisschen ganz schön in die Hose mache. Die letzte OP solcherart war nicht sehr erfreulich.

Andererseits ist es natürlich ein schönerer Gedanke unter Vollnarkose zu sterben, als zum Beispiel mit klarer Sicht unter einem 40-Tonner. Ich wollte nie in meinem Stiefeln sterben, allerdings gern unter Umständen, die der Bildzeitung eine Schlagzeile wert wären. Da das morgen nicht der Fall sein wird, können wohl alle Leser beruhigt sein und ich werde übermorgen weiterbloggen.

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Nachtrag: alles ist gut.

"Que tengas un gran día… a menos que tengas otros planes."

Früher war ja mehr Postkarten. Aber es ist auch toll und viel authentischer, wenn mir meine Lieben per Elektrokabel ihre frischesten Reisebilder von unterwegs schicken. Zum Beispiel das Brüderchen hier und gestern aus Bogota im fernen Kolumbien. Erstens weiß man dann, dass er noch nicht wieder mit irgendeinem Überlandbus in irgendeine südamerikanische Schlucht gefallen ist. Und zweitens scheint es einem bei der Aussicht zuhause auch ganz kommod. Bin gespannt auf die nächste Folge. Medellin hat er gesagt. Und nein, er arbeitet nicht beim Geheimdienst.

Der amerikanische Kurschatten hat sich gern und häufig darüber lustig gemacht, wie unsereiner den Konsonaten "v" [Vau] ausspricht. Er ließ mich Hunderte von Malen das Wörtchen "vehicle" radebrechen, nur um sich jedes Mal vor Lachen in die Ecke zu schmeißen. Ich konnte allerdings keinen Unterschied hören zwischen seinem und meinen "V"ehikel. Aber egal. Bis heute ertappe ich mich manchmal dabei, grundlos "vehicle" vor mich hin zu flüstern, ohne bemerkenswerte Fortschritte zu erkennen. Sowas wetzt wohl eine Scharte ins Sprachzentrum des kleinen Hasenhirns. Deshalb sei man vorsichtig bei der Wahl der Sprachlehrer.



Heute dachte ich kurz "vehicle!" beim Anblick dieses wundervoll rassigen und zugleich ausgewogen dekorierten Zweirades in der Pannierstraße/Neukölln. Zu gern hätte ich gewusst, welcher Statue der Fahrer/die Fahrerin wohl sein mag, derdie eine solch gewichtige Beleuchtung ins Felde führt. Doch wir hatten Besseres vor. Die Reihe wird fortgeführt. Vehicle, vehicle, vehicle, vehicle, vehicle... samt waghalsiger Mutmaßungen zum jeweiligen Fahrzeughalter.

Das Bild hat nichts mit dem Beitrag zu tun. War einfach nur schöner blauer Himmel heute über Treptow [was man übrigens "Treeepto" ausspricht, wie ich von Herrn Ahne lernen durfte] und die Autos werden genau dort, wo mal diese superbekloppte Autobahn gebaut werden soll, schon wieder von der autofeindlichen Natur aufgefressen. Jetzt aber Beitrag...
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Ich danke in aller Form den Teilen der Autorennationalmannschaft, die heute so freundlich waren, meinem ihnen unbekannten Bruder per Taschentelefonfernübertragung zum Geburtstag ein Ständchen zu singen, während er auf dem Klo saß und sich sehr gefreut hat. Also danke!

Und alles Gute, liebes Brüderchen. Komm heil aus der kolumbianischen Kokahölle zurück!

Ein Held weniger auf der Welt.
Was für ein sterbensreicher November.

Gestern war Eröffnung, laufen tut die Ausstellung nur bis 20.11.11!
Nagels Linolschnitte von rauchenden Freunden und Fremden, dazu die ganz besonderen Konzertplakate von Antje Schröder (die man sich ALLE übers Bett hängen möchte) und ein paar verwirrende Handarbeiten von Meike Wolf.

Stand ich da so herum mit einem comickompetenten Herren namens Al Burian und wir überlegten angesichts der Handarbeiten, was den typisch weiblichen und männlichen Comicstrich ausmacht. Dieser Missjöh verleitete mich dann auch dazu, die beiden pornösesten Werke der Ausstellung zu erstehen erbetteln. Und ein anderer guter Mann wusste hinterher gleich wieder, was ich angestellt habe. Naja, vielleicht hänge ich sie doch direkt in den Wohnungseingang. Oder nicht. Oder doch.

Bitte hingehen! Cut, Stitch & Screen, Krausnickstr. 23, Berlin (neben Ramones-Museum), bis 20.11.11. tägl. 12-20 Uhr

>>> Flyer

Die Woche war so geht so. Augen zusammengebissen, Zähne zu und durch. Man muss einfach zu einigen Dingen die Klappe halten. Stinkwut im Bauch machts auch nicht besser. Das mit den Schlafstörungen pegelt sich schon wieder ein. Und der freundliche Mann nimmt es wenigstens nicht übel, wenn mich um 4 Uhr morgens ein nervöser Arbeitsanfall packt und ich mich bettflüchtig aufs Farrat schwinge.

Derweil herrscht im Büro vor allem Frischluft bei frischen 11 Grad plus. (Ich dachte immer, mein Klapprechner würde zu heiß laufen. Momentan wärmt er mir die klammen Fingerchen, die Füße leider nicht.) Fenster sind ausgehängt zwecks Renovation. Und ein polnischer Tischler, der mir seit drei Tagen auf dem Schoß sitzt, kann genau vier Worte Deutsch: "Entschuldigung, Kaffeepause, Scheissefarbe, Grossserstrom (=Starkstrom)". Ich hingegen lerne Tischlerpolnisch: "kalt, kaputt, frieren, fertig". Aber bei aller Kälte will ich nicht meckern. Ganz Polen hat sich dafür eingesetzt, dass die bockstorchige Hausverwaltung mir keine neuen Scheisseplaste-Balkontüren einbaut. Denn die alten Kastentüren habens 100 Jahre getan und tuns auch noch 100 Jahre. Im Gegensatz zu den Scheisseplastefenstern aus dem Fundus der Hausverwaltung, wo i.d.R. nach einer Woche die Griffe abfallen.

Der polnische Tischler hat nebenbei der Polen-Überfaller-Enkelin die Reste der Weltkriegsverdunkelung aus den Fensterrahmen geschraubt. Genau am Jahrestag der Progromnacht und des Mauerfalls. Ich hätte ihm gern die Dimension dieses historischen Moments erklärt, konnte aber auf Polnisch nur vor lauter Rührung "kaputt" sagen... Pantomimische Darstellungen des Sachverhalts hätte er vielleicht missverstanden. Netter Kerl, heute ein bisschen in Eile, denn er will gleich heim übers Wochenende nach Trzemnsczemczolubusczkiędzswołny, wenn ich das richtig verstanden habe.

Mir ist kalt. Aber auch das geht vorbei.

D.W.D. war nicht von dieser Welt. Und diese Welt war nichts für ihn. Hat er immer gesagt. Wir haben ihn nicht halten können.

Ich kann es noch nicht fassen. Hoffentlich hat er einen besseren Ort gefunden. Ohne all die bösen Geister.

Ich wünsch dir Frieden, Dietrich.
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Heute mit Hunt. Und am Urbanhafen das neue Lieblingsschild entdeckt. Trotzdem gut, nicht mehr zur Schule gehen zu müssen.

Erst dachte ich, mein Bruder will mich verposemuckeln mit dieser seltsamen Ansage auf meinem Anrufbeantworter. Er schlug darin die automatisierte Beichte per Funkferntaschentelefon vor. Und wir sind ja nichtmal katholisch. Obwohl ich sonst meinem Bruder eigentlich alles beichte, was in meinem kleinen Vorabendleben so vorkommt. Ob er das nun wissen will oder nicht.

Aber das hatte er sich gar nicht selber ausgedacht, der Bruder. Gibt es wirklich. Die App aus dem Eischtor heißt confession: "Laut Herstelleraussage bietet dieses erste Programm von Little iApps eine personalisierte Prüfung des Gewissens."
Prima Sache. Muss mich sich damit nicht auch noch analog rumschlagen, sondern kann das Gewissen direkt per Bluetooth mit dem Rest der automatisierten Kommunikation synchronisieren? Wireless ins Himmelreich. Don't touch me, Monsignore. Touch my touchscreen.

Irre Welt. Ach was. Ick hab dir lieb, kleiner Bruder. Wir mögen in der Hölle schmoren. Da isses wenigstens warm

"Die Eltern blenden ihren Kindern gegenüber ein wesentliches Element ihrer eigenen Erwachsenenwelt aus, den Wettbewerb. Paradoxerweise hoffen sie, die Nachkommen gerade dadurch zum Erfolg zu führen." [...]

"Das Selbstbewusstsein wird durch das Ausblenden von Resultaten pausenlos geschmiert - nur trainiert wird es nicht."

Wunderbarer Artikel aus der Brand Eins. Auch wenn ich nicht wirklich dem Sozialdarwinismus zuneige. Aber es geht ja grade um einen "Mangel an Empathie, einem Berühmtheitskult und übertriebene Ansprüche", die bei einer derart durchgepamperten Kindheit herauskommen. Vom Unglücklichsein mal ganz abgesehen. Wenn die kleinen Prinzen und Prinzessinnen an der Universität das erste Mal erfahren müssen, dass sie doch nicht so intelligent sind, wie ihre Eltern stets behaupteten? Und das Phänomen beschränkt sich augenscheinlich nicht auf Akademikerkinder, wie Frau Kaltmamsell zuletzt vermutete.

Uns wurde immer gesagt: wer sich langweilt, ist doof.
Wegen dem mentalen Immunsystem.

[via Text & Blog]

Um hier endlich mal für die nötige saisonale Schwermut zu sorgen ein paar Spaziergangsfotos... Die sollten eigentlich gestern schon einen hällowienigen Zeitbezug zum Reformationstag herstellen. Aber Frau Generator ist momentan mit allem hinterher. Mit der Schwermut, mit der Arbeit, mit dem Bloggen, sogar mit dem Trinkenessenschlafen. Es geht mir entweder zu gut oder zu müde.

(Und dann hab ich auch noch in 'ner Kneipe jene Kamera verloren, die neulich schonmal verlustig geglaubt wurde. Die Kamera war nicht so doll. Aber es widerstrebt mir zu wissen, dass irgendein möglicherweise extrem unsympathischer Mensch da draußen jetzt alle meine Fotos der letzten 2 Monate in seinen möglicherweise schlüpfrigen und gierigen Fingerchen hält. Statt wenigstens die Speicherkarte am Tresen abzugeben. Und ja, es war Alkohol im Spiel. Und nein, ich habs zu spät gemerkt. Darn.)

Aber hinterm großen Stern hat irgendjemand diese wilhelminische Heldenverehrung höchstmorbide umgeschminkt, was uns gut gefiel. Und große Füße hatten die auch um 1900, die Helden. Und wenigstens die uralte Ixus tuts ja noch.

Es ist ja allgemein bekannt, dass Tshirt-Spruch-Designer in der Hackordnung unter den Industrie-Kreativen an vorletzter Stelle stehen. Dahinter rangieren nur noch jene Typen, die tagsüber in kleinen schrill bemalten und mit Lösungsmitteln bedampften Knastzellen hocken, um daselbst unter kontinuierlicher Lysergsäurediethylamid-Zufuhr möglichst unangenehme Bettwäsche-Muster zu entwerfen. Und es gibt keine Bettwäschemuster, die nicht unter solchen Produktionsbedingungen entstehen. Tshirtsprüche vermutlich auch nicht.

Die Tshirt-Spruch-Designer, denen das obige Husarenstück gelang, sind allerdings nicht nur dumm, sondern auch blöde. Tatsächlich ist es den Kindern sowas von scheißegal, ob Mama im gendertypischen Sinne stärker oder Papa schöner ist. Oder mein Papa besoffener ist als dein Papa. Oder meine Mama ein eitles Stück Konsumvieh ist oder nicht. Denen geht es um ganz andere Werte in unserer Leistungsgesellschaft. Die machen den rosa Latz einfach dreckig, wenn ihnen der Spruch nicht passt oder gelogen ist. Und außerdem würden die ihren Eltern das Hemd kaufen mit dem Text "Mein Kind ist geiler als dein Kind."

So ist das nämlich.

Ich bin, aber ich blogge nicht. Von der Terminhetze zerfressen.
Drei Geschichten auf Halde. Also geht das hier bald weiter.

Ganz nebenbei: Gestern war die extrem tolle Buchpremiere des unglaublich hervorragend wunderbaren neuen Buches des unsagbar hochgeschätzen Nachbarn und Heimatdichters Uli Hannemann.
Der hatte sich auf großer Bühne zur Illustration des Gesagten extra noch eine lustige Lampe auf den Kopf gesetzt. Aber man kann das Buch auch allein und im Dunkeln lesen. Oder im Hellen. Werd ich ganz bestimmt machen. Heißt: "Neukölln, mon amour" und ist so richtig aus Papier. Werbeblock Ende.

War Samstag. Ausflug nach Cottbus mit weltbester Bezugsgruppe bei weltbestem Wetter und Spielergebnis. Aber weil das alles etwas lichtscheues Gesindel ist, hier nur ein Foto von der Zugtoilette in der ersten Klasse des Eurocity Fümfundachzigdrölf, wo ein Mitreisender seine Käsestulle vergessen hatte. (Vielleicht dachte er auch ganz uneigennützig, es könnte noch ein anderer Appetit auf Stulle kriegen während des Wasserabschlagens?)
Die erste Klasse wurde von der weltbesten Bezugsgruppe jedenfalls gründlich downgegraded, weil es und sie so voll war. Danach wurden wir gleich wieder gepfercht, von den Gastgebern in einen drittklassigen Gästepferch im Stadion der Gastfreundschaft. Bei brüllender Hitze und künstlicher Getränkeverknappung und vorher Schuhe aus von wegen der Sicherheit. Machte aber nichts, alle hatten gute Laune und alle kamen wieder heile nach Hause. [Nicht so wie die anderen...]

Das war der schönste Tag des Jahres. Oder ungefähr.

Die Nachbarin hat einen Walnussbaum. Die Nachbarin war heute nicht da. Trotzdem hat es da drüben immer gehämmert...
Den halben Nachmittag habe ich also dabei zugesehen, wie virtuos dieser Buntspecht in vier Metern Höhe freihändig Nüsse knacken kann. Die dummen Eichhörnchen rennen immer nur damit weg. Mit meinen Haselnüssen auch. Es herbst.
Gestern hat mir ein anderer Nachbar einen Korb voll Walnüsse geschenkt. Ich knack die mangels Schnabel aber mit der orthopädischen Daumenschiene.

Es ist nunmal kein Spaß, so ein Job in der Unterhaltungsbrangsche. Schon gar nicht, wenn es darum geht, kleine (oder mittelgroße bis adipöse) Kinder herumzuschaukeln auf einem überfüllten Baumschulenfest mit Blasmusik. Und dann waren da auch noch hinter der "Brandenburghalle" entmutigende kulinarische Spezialitäten im Angebot.
Aber so fühlen wir uns ja vielleicht alle manchmal auf dem dornigen Pfad der Lohnarbeit.

Was man aber auch manchmal für bekloppte Sachen macht. Zum Beispiel extra früh aufstehen, um um 8 Uhr morgens schon mit dem halben Fähnlein irgendwo in Köpenick für Tickets anzustehen, damit die Bezugsgruppe und noch ein paar Leute in vier Wochen zusammen ihr Schalalaaa anstimmen können. Obwohl man selbst den einen oder anderen Verein eher egal findet, aber eben diese Leute sehr lieb hat.

Egal nochmal. Kann mich ja eh tagsüber nicht zuhause aufhalten und immer nur Steineklopfen im Garten geht auch nicht. Wir waren erfolgreich. Erst hieß es, es gibt nur zwei Tickets pro Nase. Aber auf unerfindliche Weise können wir nun 18 Leute glücklich machen. Der Papst ist gestern sicherlich auch früh aufgestanden, aber der hat keine Tickets für Union gegen St. Pauli. Und der konnte nicht schön in Ruhe Kaffeetrinken in der "Feinen Dahme" in der feinen Morgensonne beim Eintrittskartenquartett der Nächstenliebe.
Der muss hinter Panzerglas fahren und Gottvertrauen predigen. Die arme Sau. Und dann noch ins Eichsfeld. Wo die Jesuiten einen ganzen Volksstamm mal derart drangsaliert haben, dass sie auf Jahrhunderte keine Fragen mehr stellen. Neinein, da möchte man nicht tauschen. Schalalaaa!

Das erste Paar Lederhandschuhe ist durch. Nach 7 Monaten hachter Handarbeit.

(Wobei ich an den bezaubernden Herrn E. aus Ameriland denken musste, der als Großmuttersprachler zum Besten gab, er wollte immer gern mit den "Armen" arbeiten. Wir ihn korrigierten: "...mit den Händen". Er widersprach: "Nein, mit den Armen, mit denen, die nichts zu essen haben." Hat er auch gemacht. Im Orden. Ohne Schwielen zu bekommen.) Meine Schwielen sind noch intakt. Nur Daumen und Mittelfinger lösen sich auf. Alles eine Frage der Atemtechnik. Morgen wieder meditatives Steineklopfen.

Kaum liest man in der Zeitung von neuen tödlichen Hühner- und Amselvirus, fallen einem auch schon überproportional viele ausgehauchte Tierseelen vors Farrat. In den letzten drei Tagen zählte ich 7 tote Tiere, wobei ich nicht glaube, dass der plattgefahrene Frosch und die kopflose Ratte am Usutu-Virus dahingeschieden sind.

Die heutige Amsel lag vor Nachbars Garten. Wir beratschlagten in der Zaunkonferenz, ob man sie der Pietät und Hygiene halber beibuddeln sollte. (Ehrlich gesagt, haben wir als Kinder gern Beerdigung gespielt. Unter unserem Apfelbaum kam es also zu allerlei sehr betrüblichen Begräbnissen vom Wellensittich bis Teddybär.) Aber jetzt sind wir ja erwachsen.

Der Nachbar hatte zwei Kisten Bier im Arm, ich zwei mittelgroße Gebüsche. Wir hatten einfach keine Hand frei. (Eine Ausrede, die kaum mit dem mundgeknipsten Leichenfoto korrespondiert?) Und der altersweise Schrebergärtner sprach die Schrebergärtnerweisheit für alle Schrebergärtner mit grade keiner Hand frei: "Die Natur wirds schon richten." -- mögen mich ungeneigte Leser dafür beschimpfen.

Rest in Peace, kleine Amsel. Und steck die andern nicht an.